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Es ist noch nichts

Mich diesem übergeben

Rauschen Flirren Trübe

Die Rinde an den Fingern

Und nicht über Los

Stachel im Bein und trotzdem

Weiter, aber nicht immer

Weiter. Nicht entgegen

Das entscheide ich noch selbst.

Der Rest der acht Jahrzehnte

 Also Auf mich hin.

Kann denn das so gehen?

Wie ein alter Mann, diese

Erscheinungen auf den Straßen

Verstehe ich jetzt, nicht geläutert

Nur verformt. Aber nicht liegen

Bleiben, die Stille ist ein Grusel

Die Knie durchgedrückt und

Herausschauen, nichts begreifend

Was auch? Etwas nützen?

Weswegen? Wegen dir vielleicht

Du. Der einzige Grund,

Die andern auch. Aber das

Erkenne ich noch nicht so gut

Trinken träumen laufen wachen

Das ist sie immer die Angst

Muss ich mir denn schwinden oder

Kann ich hier stehen bleiben oder

Werde ich nochmal verschickt?

Ich bin noch nicht Wind -

Zu sehr eingepflockt

In das Woher und ins Wohin

Nur ja kein Selbstbetrug. Danke

Schön.

Die Sprache und das Schreiben

Das Gehen und das Bleiben

Nur einen Zentimeter Abstand nehmen

Zur Zuständlichkeit

Geboren

Am Herzschlag

Entlang

Auf

Acht Jahrzehnte

Einen

Eingang suchen

Und

Verschwinden